|. L a . J a r d i n e r a .|

Para olvidarme de ti

voy a cultivar la tierra,

en ella espero encontrar

remedio para mis penas.

Aquí plantaré el rosal

de las espinas más gruesas,

tendré lista la corona

para cuando en mi te mueras.

Para mi tristeza violeta azul,

clavelina roja pa' mi pasión

y para saber si me correspondes

deshojo un blanco manzanillón.

Si me quiere mucho, poquito, nada,

tranquilo queda mi corazón.

Creciendo irán poco a poco

los alegres pensamientos:

cuando ya estén florecidos

irá lejos tu recuerdo.

De la flor de la amapola

seré su mejor amiga,

la pondré bajo

la almohada

para dormirme tranquila.

Cogollo de toronjil,

cuando me aumentan las penas

las flores de mi jardín

han de ser mis enfermeras.

Y si acaso yo me ausento

antes que tú te arrepientas,

heredarás estas flores:

ven a curarte con ellas.

|. Luz-Día .|

Te estoy viendo.

Con los ojos transparentes.

Así son, sin más, sin menos, con sus detalles, defectos.

Con ideales...

A veces vacíos, a veces llenos, con cicatrices, detalles estéticos inconclusos... que diablos.

Así es una mujer, básicamente.

Ni putas ni princesas.

Sufrimos de hambre, frío, vamos al baño y nos vemos feas a veces.

Ojos en un día de sol.

Te miran.

¿Recuerdas cuando te miraban, esos ojos?.

De cerca las cosas se ven tan diferentes... más bellas, y más feas.

Pero esta mujer es tuya. Te gusta porque es tuya.

Y él gusta porque es tuyo.

Te agrada con sus propios defectos.

-.-

|. kissme .|

Palabras que se subyacen en la boca,
Se prenden en la saliva y estalan en cometas.
Es combustible de dulce formato.

El beso.

Y huraño amor por los ojos…
Pero es tanto amor.

Estoy solo un poquito taciturna…
Como conteniendo galaxias completas
En un pequeño punto al interior de mi cuerpo.
¿No es acaso alimento de almas hambrientas?
¿No es acaso el amor, como el agua para el campo estallado en frutos?
¿No es acaso la tristeza el ptroducto de una reacción en la que los moles iniciales son equivalentes?

Todo puede ser, en el sentir de un beso…
Hasta conocer todas las galaxias, en un beso

|. Sensaciones de Invierno .|

Penetró el frío entre mis articulaciones. Permanecí sentada en esa silla incómoda, sintiendo como el café no surtía el efecto deseado. Nunca… nunca jamás me había pasado, pero sentí que me dormía… ahí mismo.

Estaba él. Puede ser ella si quieres. El efecto parecía dulcemente divertido… y nuevo. El leve calor… su boca despegándose. Miré sus ojos, desde abajo. Estaba tendida, y él, cubrió mis pies con la frazada cuadriculada que descansaba sin sentido de uso, hasta ese momento.

Me besó la frente…
Se sentó a mi lado, en la cama, y me observó sin decir nada. Acarició mis cabellos, apenas tocándolos.

Apenas.

Me aferré a su brazo. Quería arrancárselo con fiereza de amante. Respondió apretando mi cuello, enredando sus dedos en las hebras de mi cabeza.

El calor, mezclado con el aroma. Allí esta el té que me había traído a la cama…

Todo de él despedía ese aroma.

No quería soltarlo. Ni quería soltarme. Hubiese muerto ese invierno…. Moriría en este mismo invierno. Moriría desgarrada por sus dedos insolentes. Lo mataría a mordiscos, hasta que no pudiera respirar más en mi boca. Le negaría los besos hasta que implorara por ellos…

Silencio…

El frío. Ni el café cura mi aflicción. Es una burla siniestra. Una maldita burla… demasiado edulcorada, como una caricatura de esas páginas traseras del diario. De esas burlas sociales pasadas a poesía barata e incompetente de aquel que no puede unir más de tres líneas sin perder la coherencia.

Violencia casi casi literaria. De esas pasiones incomprensibles, pero que, necesariamente deben ser así.

No, no es incomprensible. Es humano.

He de acostumbrarme a la idea. Ocultemos la in-dignidad con opera de fondo y un computador en frente. Aplausos. Soberbia. Odio.

Amor.

El valor de la frazada sobre los pies desnudos es más que una metáfora para llorones. Es el valor del gesto, de las muchas formas que existen de decir "te quiero". Es la pequeña diferencia...

(Chomsky tiene razón, amigo mío)

...

(Menos mal que desperte)