|. Sensaciones de Invierno .|

Penetró el frío entre mis articulaciones. Permanecí sentada en esa silla incómoda, sintiendo como el café no surtía el efecto deseado. Nunca… nunca jamás me había pasado, pero sentí que me dormía… ahí mismo.

Estaba él. Puede ser ella si quieres. El efecto parecía dulcemente divertido… y nuevo. El leve calor… su boca despegándose. Miré sus ojos, desde abajo. Estaba tendida, y él, cubrió mis pies con la frazada cuadriculada que descansaba sin sentido de uso, hasta ese momento.

Me besó la frente…
Se sentó a mi lado, en la cama, y me observó sin decir nada. Acarició mis cabellos, apenas tocándolos.

Apenas.

Me aferré a su brazo. Quería arrancárselo con fiereza de amante. Respondió apretando mi cuello, enredando sus dedos en las hebras de mi cabeza.

El calor, mezclado con el aroma. Allí esta el té que me había traído a la cama…

Todo de él despedía ese aroma.

No quería soltarlo. Ni quería soltarme. Hubiese muerto ese invierno…. Moriría en este mismo invierno. Moriría desgarrada por sus dedos insolentes. Lo mataría a mordiscos, hasta que no pudiera respirar más en mi boca. Le negaría los besos hasta que implorara por ellos…

Silencio…

El frío. Ni el café cura mi aflicción. Es una burla siniestra. Una maldita burla… demasiado edulcorada, como una caricatura de esas páginas traseras del diario. De esas burlas sociales pasadas a poesía barata e incompetente de aquel que no puede unir más de tres líneas sin perder la coherencia.

Violencia casi casi literaria. De esas pasiones incomprensibles, pero que, necesariamente deben ser así.

No, no es incomprensible. Es humano.

He de acostumbrarme a la idea. Ocultemos la in-dignidad con opera de fondo y un computador en frente. Aplausos. Soberbia. Odio.

Amor.

El valor de la frazada sobre los pies desnudos es más que una metáfora para llorones. Es el valor del gesto, de las muchas formas que existen de decir "te quiero". Es la pequeña diferencia...

(Chomsky tiene razón, amigo mío)

...

(Menos mal que desperte)